Dei dialetti ....

Ebbene si, il DIALETTO.

Quando ero piccola io gli immigrati del Sud si distinguevano dal resto della popolazione perchè NON parlavano il dialetto. A volte non parlavano nemanco l'italiano, come la mia nonna materna. E non era un bel distinguersi, francamente.

Nonno Tunin, nonno paterno e piemontese stra-doc, lavorava in FIAT (e dove se no?), al Lingotto e la fabbrica non era lontana dalle case di via Giacomo Dina (simpaticamente chiamate Borgo Cina), una zona di case popolari destinate agli operai, prevalentemente meridionali (ma non solo, c'erano anche parecchi veneti) e prevalentemente Fiat. Non esattamente un salotto, ecco.




Nelle case popolari viveva la famiglia di mia mamma: padre, madre e otto figli. Meridionalissimi.

Erano i primi anni '50 e la zona attorno agli stabilimenti del Lingotto e di Mirafiori era, mi dicono, quasi un paesone, pare si conoscessero un pò tutti. Mirafiori stessa era praticamente in aperta campagna, era stata inaugurata nel '39 e danneggiata durante la guerra e le sue dimensioni non erano quelle che in seguito raggiunse, le presse - ad esempio - furono inaugurate solo nel '56. Nulla di strano quindi se si trovavano a lavorare gomito a gomito operai torinesi doc di Millefonti ed altri da BorgoCina

Quando il nonno annunciò il fidanzamento del figlio, qualcuno che conosceva la famiglia della fidanzata ovviamente c'era ed il commento fu "Brava gent, neh! Lavuratur. A' le mac ca' sun meridiunai" in dialetto, chiaramente. Torinese, per la precisione E non era un complimento.

Non era mai un complimento essere definiti meridionali. Però volendo c'era di peggio. Terroni, per esempio. E allora il dialetto faceva la sua parte. Eri piccolo, la carnagione scura ed i capelli ricci, grasso non ancora perchè subito dopo la guerra di grassi non ce n'eran tanti, ma lo saresti stato qualche anno dopo, quando i soldi della Fiat sarebbero arrivati, non a sufficienza per mangiar bistecche ma per quei bei piattoni di maccheroni si ... insomma il DNA coltivato a sud di Roma era evidente, bastava guardarti. Ma se riuscivi a parlare il dialetto, quello piemontese mica il tuo!!, allora voleva dire che ti eri integrato. Magari ti accettavano un pò di più.

Mamma 'venne su' da piccola, doveva avere un dieci, undici anni al massimo. Non so bene perchè non finì a lavorare in fabbrica come le sue sorelle ma da una modista prima e in una sartoria poi. In Via Roma, cuore della città. Ed imparò il piemontese. Anzi, il torinese, che era molto meglio perchè il piemontese era quello dei contadini. E diventò una sartina, fidanzandosi poi con uno studente, nella migliore delle iconografie della torinesità. Lei il torinese lo parlava meglio dei torinesi stessi, perchè lo aveva imparato in Via Roma, mica nelle campagne!

Insomma, lo studente diventò un perito prima ed un impiegato poi. Mica un verduriere al mercato, come i suoi fratelli! Peraltro, dei fratelli di mamma uno solo non era un mercataro, bensì un ferroviere! E parlava il piemontese, non benissimo ma abbastanza bene. Gli altri no, tutti giù, al giogo della loro meridionalità. Il più piccolo, Giovanni ma soprannominato Vergignegliu perchè spesso malaticcio e dal colorito verdognolo, iniziò come mercataro ma poi si sposò con una piemontese, con la sua famiglia ed con il loro negozietto. Anche lui finì per parlare dialetto, il piemontese però. Che il torinese era roba fina, mica da tutti.

L'impiegato e la sartina misero su famiglia, piuttosto in fretta pure visto che io arrivai ad un anno esatto dalle nozze, e lei diventò un'ex-sartina: bisognava stare appresso alla sottoscritta, e poi il trasferimento ad Aosta, dopo qualche anno il ritorno a Torino ed il secondo figlio, subito dopo la terza che in allattamento non si rimane incinta ma invece poi arrivano le sorprese.

L'impiegato nel frattempo aveva fatto un pò di carriera, usava la camicia bianca e la cravatta, portava la famiglia in ferie tre settimane tutti gli anni e risparmiava per comprare la casa. E non parlava il dialetto. Mai. Perchè le creature dovevano crescere parlando correttamente l'italiano, che il dialetto lo parlano solo i contadini, poffarre!! e che se no la maestra a scuola ci dava le stecche sulle dita, ci riempiva i temi di fregni rossi. Che qualche difficoltà già ce l'avevamo con 'sto fatto che mamma era meridionale, in effetti non lo si sarebbe detto, tanto una brava persona e poi parlava torinese, ma il sangue non è acqua e se sei nato terrone ....

Insomma il dialetto solo con i genitori ed i fratelli e sorelle, con i figli mai. E siccome alla fine il maschio sempre maschio è che sia nato a nord del Po o meno, si frequentava molto di più la famiglia di mio padre che quella di mia madre. Il risultato fu che il torinese si sentiva spesso e si finì per capirlo ed il casertano abbastanza di rado. E quindi non si capiva nè il dialetto nè la nonna o il nonno che vestivano strano, parlavano strano e facevano cose strane.

Come quella volta a Pasqua che la nonna Felace mi volle benedire con un rametto di olivo e lei era piccola, tonda, i capelli bianchi con la crocchia ed i vestiti neri lunghi fino a terra, recitava una roba che non capivo ... uno spavento che me lo ricordo ancora adesso!! E mi volle pure far assaggiare a tutti i costi una roba che era appena arrivata dal paese, freschissima - buonissima dicevano - spremuta fuori da un cencio a forma di cono, molliccia ... non vomitai solo perchè ero una brava bambina. Mi ci vollero anni per capire che era poi solo ricotta ...

Era più o meno la metà degli anni '60. La classe media si distingueva dal volgo perchè NON parlava dialetto, prendeva lo stipendio il 27, indossava la camicia bianca e la cravatta e guidava una macchina a quattro porte. Appena dietro le spalle aveva un passato di fatica e, a volte, di umiliazioni ed il dialetto ne era simbolo.

Il dialetto era anche usanze, balli tradizionali, cibi, metodi di cottura, ingredienti e tutto questo venne rapidamente abbandonato come i mobili di legno a favore di quelli in formica delle cucine all'americana.

Da parecchi anni ormai gli status symbol sono altri, non abbiamo più bisogno di prendere fermamente le distanze dal nostro passato comune, dalla nostra storia, ed andiamo riscoprendo tradizioni, cibi, balli, ed il dialetto, ovviamente. E' una ricerca personale, che passa attraverso la nostra storia e quella della nostra famiglia, ci aiuta a ripensare alle nostre radici, ci fa scoprire legami e comunanze che non sapevamo di avere. Sono percorsi differenti che ci portano a riscoprire le tradizioni delle popolazioni d'Oc piuttosto che quelle del tarantismo, a prescidere dal fatto che la vita ci abbia installato a Torino, Bari o Bolzano. Strade che ci portano a costruire legami con persone a cui ci accomuna magari solo questo desiderio di riscoprire, di capire, di cercare. E' un percorso di emozioni e di cultura al tempo stesso. Una ri/scoperta che passa anche attraverso il divertimento di un ballo più o meno formale, più o meno scatenato ..

Ed il populismo di qualcuno ne approfitta per alimentare il fuoco dell'intolleranza e delle divisioni.

Assieme alle gabbie salariali, l'inno di Mameli, gli esami ai professori del Sud, le ronde, i clandestini che adesso sono pure criminali a prescindere, ed i violentatori che sono tutti rom ... di tutt'erbe un fascio pur di alimentare una società di barricate costruite attorno a quel poco grasso che c'è rimasto. A difendere il proprio orticello ancora verde.

Che brutta gente, signora mia!